Dis-moi, l’internaute, j’ai une question pour toi : tu te plains d’avoir des soucis, des problèmes, des emmerdes, mais est-ce que tu as pensé à Dieu ? Est-ce que tu lui as au moins demandé son avis ? Il n’arrête pas de te dire : « demande, et tu recevras ! ». Alors, tu le lui demandes, oui ou zut ?

La plupart du temps, on croit qu’il n’existe pas, que la prière de demande ça ne marche pas, et tout, et tout… Pire : que ce que tu lui demandes, c’est la lune. Tu entends ? La LUNE. Alors demander la lune à Dieu, c’est quand-même vachement osé, lui qui a créé le ciel, la Terre et l’univers tout entier. Imagine !

Tu veux quoi, au juste ? Une guérison. Oui, Il peut le faire. Un miracle ? Oui, ça peut le faire. Un sursis pour ton loyer ? Ca, c’est fastoche. Un bac pour ton cancre de fils ? Pas plus compliqué non plus !

Ne crois pas qu’il t’en veut, que tu n’es pas assez « bien », que tu as trop péché comme tu le dis souvent. Persévère et non pas Père sévère ! Non, Jésus ne se remettra pas sur la Croix, il te l’a déjà donnée, sa vie. Et par amour, en prime. Avec notre grande copine la miséricorde.

Allez, n’attends plus, je te donne son numéro pour le joindre, puisque tu me le demandes : 0820 366 312. Essaye, tu verras, ça marche 24h/24.

Dans le ventre de leur mère, deux bébés discutent. L’un est croyant l’autre non. Il s’ensuit la discussion suivante :

-Bébé non croyant : Et toi, tu crois à la vie après l’accouchement ?
-Bébé non (encore) croyant : Bien sûr. C’est évident que la vie après l’accouchement existe. Et nous sommes juste ici pour devenir forts et prêts pour ce qui nous attend après.
- Bébé non encore croyant : Tout ça c’est insensé. Il n’y a rien après l’accouchement. Est-ce que tu peux t’imaginer toi, à quoi une telle vie pourrait ressembler ?
- Bébé croyant : Eh bien, je ne connais pas tous les détails. Mais là-bas il y aura beaucoup de lumière, beaucoup de joie. Et par exemple là-bas on va manger avec notre bouche.
- Bébé non encore croyant : Mais c’est du n’importe quoi ! Nous avons notre cordon ombilical et c’est ça qui nous nourrit. Et de cette autre vie, il n’y a encore eu aucun revenant. La vie se termine tout simplement par l’accouchement.
- Bébé croyant : Non ! Je ne sais pas exactement à quoi cette vie après l’accouchement va ressembler mais dans tous les cas nous verrons notre maman et elle prendra soin de nous.
- Bébé non encore croyant : Maman ? Tu crois en maman !? Et où se trouve-t-elle ?
- Bébé croyant : Mais elle est partout ! Elle est autour de nous ! Grâce à elle nous vivons, et sans elle nous ne sommes rien. Elle veille sur nous à chaque instant.
- Bébé non encore croyant : C’est absurde ! Tu l’as déjà vue toi ? Moi non plus ! C’est donc évident qu’elle n’existe pas. Et puis, si elle existait vraiment, pourquoi ne se manifeste-t-elle pas ?
- Bébé croyant : Eh bien, je ne suis pas d’accord. Car, parfois lorsque tout devient calme, on peut entendre quand elle chante… sentir quand elle caresse notre monde… Je suis certain que notre vraie vie ne commence qu’après l’accouchement.
- Bébé non encore croyant : Moi je suis surtout convaincu qu’après l’accouchement il n’y a rien. Cela est tout simplement irrationnel et je n’en démordrais pas !

Parfois, nous sommes comme ces deux bébés dans le ventre de leur mère. Certains d’entre nous doutent de l’existence de Dieu, d’autres non. L’accouchement représente en quelque sorte une petite mort. Après l’accouchement, nous pourrons enfin voir cette personne invisible qui prend soin de nous sans qu’on puisse la voir, qui nous nourrit par son cordon ombilical, nous abreuve d’amour et de joie, parce que nous sommes dans l’obscurité. De même, on se demande souvent s’il y a une vie après la mort. Et si la mort était en fait le début de la vraie vie avec Dieu ?

Seigneur,

Comme les Hébreux passés par le désert, me voici en face de ma Terre Promise.

C’est une vocation, un rôle, un lieu. C’est ma place dans la vie, un corps et un visage. C’est des atouts certains, des tares, et une histoire. C’est là où Tu m’attends surtout, pas ailleurs, mais ici, pas ce pays-là, mais celui-ci.

Seigneur, Tu m’as promis ton aide, pour entrer en pleine possession de ma Terre Promise. Pas de celle du voisin, celle d’à côté, une autre. La mienne, et la mienne seule, encore pleine d’ennemis à vaincre, de cités à conquérir, de Jourdain à franchir.

Donne-moi le courage d’entrer en pleine possession de mon héritage, d’oser être moi-même, pas un autre, oui, ici, en ma Vie Promise, celle où je pourrai enfin être libre, O mon Dieu, pour T’aimer, Toi qui m’offres la vie, ma vie, Ta Vie Promise.

O mon Dieu, oui, fais-moi entrer en Terre Promise.

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Image publiée par Guillaume Baviere sous licence Creative Commons à l’adresse http://www.flickr.com/photos/84554176@N00/5634988923/

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Je suis comme tous les pères. Je veux que mes enfants s’aiment.

Quels que soient leurs disputes, leurs torgnoles, leurs coups de pute. Malgré les différences, les jalousies, bouderies. Même s’il est arrivé que ça se termine par des points de suture. Je veux que mes enfants s’aiment.

Je ne souffre jamais tant que quand j’ai l’impression qu’il pourrait arriver, un jour, qu’ils se séparent. Oui, la chair de ma chair, je veux pour eux l’amour, l’entente, et l’amitié. Et je voudrais qu’entre eux, quoi qu’il arrive, il y ait toujours pardon, et porte ouverte, bras ouverts pour chialer ensemble, ou prendre des cuites ensemble même, je m’en cogne, je veux qu’on s’aime.

Parce qu’on n’est jamais tant déchiré que lorsque ceux qu’on aime se déchirent, alors, oui, putain, dans mon cœur de père, je veux qu’on s’aime.

Et comment, très cher frère, pourrais-tu faire plaisir à Dieu en haïssant l’un quelconque de ses enfants ? Alors, des grappes entières ? Les rouges, les noirs, les gays, les musulmans ? Comment dans ta caboche de frère, tu peux t’imaginer un seul instant que racisme, rejet, et haine, provoquent autre chose que des larmes dans le cœur de Dieu ? Tu ne vois pas que le Christ en croix paye aussi pour ça, tous tes « les… sont comme ça ? » Quand-même.

Oui, Dieu veut que l’on s’aime. Et chaque fois, quelle que soit la cause, qu’on s’éloigne de ça, on fait plaisir au diviseur. Mais sûrement pas au Père.

Car le Père veut qu’on s’aime.

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Image publiée sous licence Creative Commons à l’adresse : http://www.flickr.com/photos/good_day/12218404/in/photostream/ par Ken Douglas.

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Tout ce qui se produit dans le monde arrive en son temps. Il y a un temps pour naître et un temps pour mourir ; un temps pour planter et un temps pour arracher les plantes ; un temps pour tuer et un temps pour soigner les blessures ; un temps pour démolir et un temps pour construire.

Il y a un temps pour pleurer et un temps pour rire ; un temps pour gémir et un temps pour danser. Il y a un temps pour jeter des pierres et un temps pour les ramasser. Il y a un temps pour donner des baisers et un temps pour refuser d’en donner.

Il y a un temps pour chercher et un temps pour perdre ; un temps pour conserver et un temps pour jeter ; un temps pour déchirer et un temps pour coudre. Il y a un temps pour se taire et un temps pour parler. Il y a un temps pour aimer et un temps pour haïr ; un temps pour la guerre et un temps pour la paix.

Quel profit celui qui travaille retire-t-il de sa peine ? J’ai considéré les occupations que Dieu a imposées aux humains. Dieu a établi pour chaque événement le moment qui convient. Il nous a aussi donné le désir de connaître à la fois le passé et l’avenir. Pourtant nous ne parvenons pas à connaître l’œuvre de Dieu dans sa totalité. J’en ai conclu qu’il n’y a rien de mieux pour les humains que d’éprouver du plaisir et de vivre dans le bien-être.

Lorsqu’un homme mange, boit et jouit des résultats de son travail, c’est un don de Dieu. J’ai compris que tout ce que Dieu fait existe pour toujours ; il n’y a rien à y ajouter ni rien à en retrancher. Dieu agit de telle sorte que les humains reconnaissent son autorité. Ce qui arrive maintenant, comme ce qui arrivera plus tard, s’est déjà produit dans le passé. Dieu fait que les événements se répètent.

Tiré du livre de l’Ecclésiaste (dans la Bible) chap 3.

Capuches noires couvrant la tête, visages sérieux, baissés, si ce n’était les écouteurs, on se croirait dans un monastère. Mais ce ne sont pas dans des stalles qu’ils s’alignent, mais sur les sièges du métro, les voyageurs.

La foule se presse, la presse se défoule, la plateforme est blindée, mais sur les strapontins, ils restent assis, les voyageurs. Capuche baissée, visages rabattus, air grave, plongés dans leurs bréviaires, non, leurs smartphones, les mains jointes en prière électronique, ils ne voient plus les autres, les voyageurs. Peu importe qu’on se plie en deux pour demeurer debout, eux, ils demeurent assis, les voyageurs.

Incapables d’attendre, de patienter, ils remontent en courant les escalators, ne tiennent pas les portes qui claquent dans un bruit terrifiant, ils poussent les vieilles et les enfants, les voyageurs.

Où vont-ils dans la cacophonie des couloirs engourdis, les annonces de panne, les odeurs de sueur, les voyageurs ? Vers quelle destination, vers quel paradis, qui empêche de regarder autour de soi ?

Et soudain un appel : l’un d’eux hurle sa vie privée pour se faire entendre, très loin, à l’autre bout du fil.

Puis, il raccroche.

Il est de nouveau seul.

Le voyageur.

Il a soif…

Il a faim…

Un peu d’humanité peut-être…

Et se savoir aimé…

Créé ?

Qu’on lui annonce qu’il est attendu quelque part ?

Oui, c’est urgent, urgent, avant qu’il n’y ait un autre…

…incident voyageur.

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Image publiée sous licence Creative Commons par Eric Erathic à cette adrresse : http://www.flickr.com/photos/invad3r/2184539361/in/photostream/

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Ah, le voilà, le beau temps du carême. Ah le beau temps que v’là, oui m’dame, où l’on peut se purifier, se tourner vers les autres, se convertir, se priver de ceci, cela, faire jeûne, et abstinence, et écouter conseils spirituels, homélies, et tutti quanti.

Moi, ça m’a toujours un petit peu gonflé, le carême. Je ne sais pas pourquoi, c’est le moment où je rêve de faire un casse dans une usine de choucroute, de dire des gros mots, de pioncer le dimanche matin, tout ça. Et me taper des steaks tartare commasse, le vendredi, ben oui. Ça m’a souvent semblé un peu terne, un peu gris, un peu catho tout riquiqui qui soufrette pour sa vie spirituelle, quand d’autres crèvent, vraiment, de tonnes de privations, pour de vrai, et sans choix cette fois. Un peu les Le Quesnois qui jouent à se faire bobo, hein, pendant quarante jours, houlala, et après reprennent la bonne bouffe, les fringues de marque, et la voile à la Baule. Dis-donc, on a bien carêmé, ç’t'année.

En fait, je suis un con. Je ne veux pas reconnaître que j’ai besoin d’être purifié. Je ne veux pas du pardon, repartir à zéro, me décentrer. Je veux tout sans effort. Surtout pas réfléchir à ce qui est bien ou mal en moi. Je ne veux pas qu’on m’aide, je veux pleurer tout seul, accuser l’univers de tous mes maux.

Mais bien sûr, que j’ai besoin de jeûne. Couper les écouteurs, ne plus servir mon ventre, et me tourner vers l’autre, qui me fait chier. Oui, j’ai besoin de toi, mon Dieu, j’ai besoin que Tu m’aimes, que Tu me dises, voilà, y’a des trucs qui déconnent, en toi, viens à l’écart. Fais silence et écoute, on va causer.

Bien sûr que j’ai besoin de jeûner, de laisser des espaces où le pardon peut se glisser. Jeûner c’est se priver de ce qui nous aveugle, nous tue, nous fait vieillir parfois. C’est retrouver la possibilité d’aimer, Dieu l’autre et moi, c’est redevenir jeune en quelque sorte. Jeûner rend jeune. Je jeune, tu jeune, nous jeune en Dieu la source de toute jeunesse.

Mon bateau ivre a besoin de se ré-amarrer, de pointer vers la bonne étoile, retrouver le bon courant. Arrêter de ne suivre que mes désirs, mes illusions, mes peines, vider la cargaison pourrie, se recharger de tendresse, de pureté, de charité.

Puissions-nous, quel que soit notre degré de foi, de pratique ou de conscience chrétienne, profiter du carême pour redevenir nous-même, redonner le meilleur, dans notre relation à soi, à Dieu, aux autres !

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Photo publiée sous licence Creative Commons par Eileen Delhi à l’adresse : http://www.flickr.com/photos/eileendelhi/294593909/in/photostream/

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Des profondeurs je crie vers toi, Seigneur,

Seigneur, écoute mon appel !
Que ton oreille se fasse attentive
au cri de ma prière !
Si tu retiens les fautes, Seigneur
Seigneur, qui subsistera ?

Mais près de toi se trouve le pardon
pour que l’homme te craigne.
J’espère le Seigneur de toute mon âme ;
je l’espère, et j’attends sa parole.
Mon âme attend le Seigneur
plus qu’un veilleur ne guette l’aurore.
Plus qu’un veilleur ne guette l’aurore,

attends le Seigneur, Israël.
Oui, près du Seigneur, est l’amour ;
près de lui, abonde le rachat.

C’est lui qui rachètera Israël
de toutes ses fautes.

Psaume 129

Ca fait quelque temps que je me dis, le silence on n’en parle pas assez, et enfin, l’occasion se présente d’évoquer le sujet grâce à Benoît XVI qui ose enfin briser l’omerta sur le silence en le choisissant comme thème central de la prochaine Journée Mondiale des Communications Sociales, aussi paradoxal que cela puisse paraître.
Il semblerait dans notre monde que tout est fait pour que nous ne soyons jamais en silence. Complot géant ? Conspiration mondiale ? Machination planétaire ? Je ne pense pas. Mais toujours est-il qu’il existe un fond sonore constant dans notre vie entre la musique dans les magasins, les radios et télés allumées en continu, le brouhaha des voitures etc.  Pourquoi ? Parce que le silence nous fait flipper. Quand vous parlez à quelqu’un, n’avez vous jamais appréhendé ce moment de blanc, ce petit temps de silence qui vous met mal à l’aise et qui vous fait sentir bête ?
Un jour une ado à qui j’avais demandé pourquoi elle avait en permanence son casque sur les oreilles m’a rétorqué : « C’est parce que j’ai pas envie de m’entendre penser ». Intéressant. Dans le silence en effet, nous nous retrouvons seuls face à nos pensées, et Dieu sait si elles sont nombreuses. Comment ne pas se laisser submerger par toutes ces ondes négatives, nos problèmes, nos souffrances, notre imagination, etc ? La liste des choses qu’on à faire, le Dossier Pruneau qui au travail nous prend vraiment la tête. Pas évident. Nous ne savons pas rester en silence car nous sommes désemparés face à ce qui nous habite. Alors on préfère fermer la porte à tout, y compris aux bonnes choses, pour être tranquille.
Or je pense que ça vaut le coup de prendre le temps d’essayer, et de prendre le risque du silence. Pour cela il faut d’abord pouvoir calmer la joyeuse – ou triste – bande de nos pensées, émotions, passions en tous genres, qui se baladent ébouriffées et à moitié habillées dans notre esprit. Il faut pouvoir faire de l’ordre et ranger ce beau monde en fonction des priorités, en neutralisant les trolls qui n’ont rien à faire chez nous, et en calmant les excités. Une fois un peu cadrés, ils pourront devenir intéressants.
Lorsque le calme peut se faire enfin dans notre esprit c’est là que survient le grand risque, le grand frisson : entendre au fond de soi, son cœur profond, son de désir de vie, ses rêves inavoués, cette petite voix, parfois imperceptible qui croit en nous et qui nous veut du bien. Cela semble une évidence mais ce n’est que dans le silence que la parole ou la Parole, celle de Dieu, peut se faire entendre. Madeleine Delbrel le résume très bien par ces mots : « Faire silence, c’est écouter Dieu. » Cela demande du temps, de la patience… et de l’écoute. A nous de trouver les moyens pour éclairer et faire grandir cette force d’amour ancrée au plus profond de notre être. Alors pourquoi mettre un couvercle de mp3 à la fois sur nos pensées mais aussi sur notre cœur, alors que cette voix souhaite notre bonheur ? Pourquoi être à ce point incapable de l’écouter ?
Je pense qu’il nous faut choisir le silence, plutôt que de le subir. Aussi, je rêve d’une journée mondiale du silence, où on se passerait de la futilité de nos paroles, et au cœur de laquelle le silence, et Dieu avec lui, pourrait se faire entendre.

PS : vous pouvez également écouter ce billet dans le Blog notes de Radio Notre-Dame

Parmi les visages qui m’ont marqué, il y a eu Jimmy. Jimmy, de son vrai nom Jimmy, je ne suis plus journaliste, jeune gars d’à peine seize ans qui vivait en foyer d’accueil, la nuit. Le jour, lycéen ordinaire, dont les camarades ignoraient tout de l’existence peu ordinaire.

Jimmy avait été victime du mauvais caractère de sa « belle-mère », âgée de quelques années de plus que lui à peine, en fait, comme il le disait, « la pute qui a chassé ma mère du lit de mon père ». Sa mère ayant disparu du paysage, papa avait cédé à la pression de sa nouvelle copine, et flanqué dehors son fils mineur, comme ça.

C’est illégal, bien sûr, mais ça arrive quand-même. Jimmy vivait dans un foyer pas supposé accueillir des mineurs, mais près de son ancienne vie, près de son lycée, et avec la complicité d’un directeur, qui aurait pris cher s’il avait été découvert, Jimmy vivait une vie normale, en apparence, et surtout, surtout, il continuait à voir ses copains, ses copines, à se battre jour après jour pour que rien ne change, en apparence. Partir, pour lui, c’était la mort, dans un centre pour mineurs lointain, il aurait dépéri, déjà que ses poignets témoignaient qu’il n’avait pas toujours eu envie de voir le jour suivant…

Rester près de sa vie d’avant, quand ils étaient encore une famille, rester dans son quartier, voir ses potes, continuer dans le même lycée, et avec les mêmes profs, au moins un temps…

Combien de vies pourries, comme celle de Jimmy ? Combien de pauvres cons, pour le sexe, ou l’argent, foutent dehors un môme de quatorze, quinze ans, ou même leur fille ?

Jimmy, Brian, mes potes, tant d’autres encore croisés dans des associations, foyers, lieux de vie, victimes innocentes de la connerie, que le Dieu de bonté nous fasse sortir de notre léthargie, vous aider, et prier pour vous, et qu’il donne aux pères et aux mères de ce temps le courage et la force de penser un petit peu plus à leurs enfants…

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Image publiée sous licence Creative Commons à l’adresse http://www.flickr.com/photos/conovosisters/5073492947/

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